有个人就像疯子。
在自我的世界里游荡，癫狂。他可以想象出很多东西，比如美好，悲哀，爱情。唯有快乐，他再也想象不到了。
他爱文字，极其矛盾的爱着，就如他的爱情，放荡却又隐忍着。

该经历的东西，也经历过了。该遇见的人，也遇见了。
就如一个盲人突然明亮起来，发现原来色彩是多么的可爱。然后回归他的黑暗，从此，他的命运有多么的不甘和幽怨。尽管他依然会说：黑白的世界，纯真美丽。

他会蹲在大街的角落里一整天，像一墩肥胖的垃圾桶，看发了狂的疯子舞蹈。
疯子何时收场，他才何时恋恋不舍离去。看着同类尽情的歌唱，他放松极了，仿佛就如他的思想在自由的飞翔。疾步的人在他的头上飞过，他浑然不理，若有人朝他目光，他就狠狠的瞪那人一样。路人害怕，远远的走。
疯子当然知道有个人在看表演，于是越发的专业，越发的热情，人是个很知恩的高级动物，疯子一样是人，遇见知音，当然要拿出自己最好的表演。
两者皆可乐，悦。

读小说，他会进入角色，身不由己。
那一年，读林语堂《红牡丹》。这本书不是大师的好作品，然后是他最迷乱的文字，上晚班，他用了三晚的时间，茫然的读，飘浮着便进入书里，以为自己是那文字里的人儿了。
苦不堪言，于是自闭了。
上班机械的抄作，下班，独自上网，睡觉，吃的很少，基本就一杯水。不肯与人说话，拒绝出门，一个人在60平的房间里游荡，脸色苍白，头发凌乱，犹如游魂。
一段时间后，痛哭一场，发誓再也不读小说。到如今，他只会买些各家的散文，在阳光的下午，半躺在阳台椅子上，看书。半眯着眼睛的样子，极其小资。

经常更年期，偶尔会思念，不过24小时的牵挂，换来的却是周而复反的深深自责。
他愿意回到那年前，那时候他是一个无忧无虑的孩子，如何的烦恼，也定不会为所谓的爱情断肠。如今，该是怎么样的怀念。
唯一的，他不肯长大。像这样子就不必为身外事责任，他要他的乌托邦。
心中事呢？如何他是逃不掉的。所以他痛苦，他愤怒，，然后，他喜怒不定。对他好的人，他会上前狠狠的撕咬，直到那可怜的人鲜血淋漓，他才有邪恶的快感。在他的虚拟世间，上演着一幕幕农夫和蛇的童话。

是的，他自己也知道自己是个疯子。
今生，若能再相遇，你不要只是呆呆的微笑，你一定要上前拥抱他，让他回归你的怀里，然后听疯子低低哭泣：如果有一天我忍不住问你，你一定要骗我，骗我说我不是个疯子，你也一直不快乐着。